卿走过去，摸了摸他的头。

海婴仰起脸问：“爸爸，今天开会讲什么呀？”

他想了想，笑着说：“在讲一个离家很久的孩子，快要回家的事。”

海婴似懂非懂地点头，又低头去敲键盘。

顾从卿看着屏幕上跳出的歪歪扭扭的“海婴”二字，他们这代人正在做的事，不就是为了让这些孩子长大后，能理所当然地说出“葡澳是中国的”，能坦然走进那片土地，像走在自己家的院子里一样吗？

窗外的暮色越来越浓，远处的路灯亮了起来。

顾从卿翻开笔记本，在最后一页写下：“1986年6月，见证中。”

字迹沉稳，带着历经三十一年岁月沉淀后的笃定。

会谈结束后的那些天，顾从卿总觉得心里有股情绪在涌动。

忽然间，一段熟悉的旋律仿佛在耳边响起，带着孩童般清澈又带着委屈的调子。

他猛地想起前世那首传遍大街小巷的《七子之歌》，想起那句“你可知‘Macau’不是我真姓”，眼眶竟有些发热。

他不会谱曲，指尖敲不出旋律，但那些刻在记忆里的歌词，却清晰得仿佛昨天才读过。

顾从卿深吸一口气，打开文字处理软件，指尖落在键盘上，带着一种近乎虔诚的郑重，一个个字敲下去：

“你可知‘Macau’不是我真姓？

我离开你太久了，母亲！

但是他们掳去的是我的肉体，

你依然保管着我内心的灵魂……”

敲到“母亲”二字时，他停顿了一下。

脑海里闪过葡澳老街上那些斑驳的骑楼，闪过历史书上记载的租借条约，闪过谈判桌上华方代表坚定的眼神——这片土地与祖国的羁绊，从来不是一纸条约能斩断的，就像孩子与母亲的联结，早已刻进骨血里。

继续往下写，那些记忆里的歌词自然而然地流淌出来：

“那三百年来梦寐不忘的生母啊！

请叫儿的乳名，叫我一声‘澳门’！

母亲！我要回来，母亲！”

没有华丽的辞藻，像一个离家太久的孩子在喃喃倾诉，带着质朴的委屈和急切的期盼。

顾从卿敲完最后一个字，久久没有动。

屏幕上的文字在绿光中静静躺着，却仿佛带着穿透时空的力量，让他想起前世无数次在电视上听到这首歌的场景。

那时的他还是个孩子，跟着旋律