他嘴里。

打了不知道多少拳，指节破了，血沾在黑色帆布上，看不出来。但他没停。

“小子，你这么打，手不要了？”一个声音从身后传来。

杨成龙回过头。一个五十多岁的白人老头，穿着旧运动服，头发花白，但站姿很直。

他手里拿着两副拳套，走过来，扔给杨成龙一副。

“戴上。”老头说，“我陪你练练。”

杨成龙接过拳套，套在手上。老头也戴上拳套，站到他面前。

“你打过拳吗？”

“没有。打过架。”

老头笑了。“打架和打拳不一样。打架是拼命，打拳是技术。来吧，打我。”

杨成龙犹豫了一下，一拳打过去。老头侧身一让，那拳打在空气里，杨成龙一个踉蹡。

“太慢了。”老头说，“你心里有事，拳头就慢了。先把心里的事放下，再出拳。”

杨成龙深吸了一口气，又打出一拳。这一拳快了，但老头还是躲开了。

“还是慢。再来。”

一拳，两拳，三拳，十拳，二十拳。老头像一条鱼，每次都滑溜溜地躲开。

杨成龙的拳套打在空气里，呼呼作响，汗水甩了一地。

打到第三十拳的时候，老头突然不退反进，一拳打在杨成龙的腹部。不重，但很准，打得杨成龙弯下了腰。

“你只想着打人，没想着防人。”老头退后两步，“今天就到这。你手上有伤，回去处理一下。”

杨成龙直起腰，喘着粗气。汗水从卷毛上滴下来，滴在地板上。

“你是谁？”他问。

“他们都叫我老麦。”老头摘下拳套，“以前在皇家海军陆战队待过。退役了，没事干，来这儿教教拳。”

“老麦，明天我还来。”

“行。但明天别空手来了，买副好绷带。”

杨成龙回到宿舍，已经是晚上九点。他洗了澡，给手上的破皮涂了碘伏，疼得龇牙咧嘴。

然后给林晚晚发了一张照片——缠着绷带的手。

林晚晚的电话秒到。

“杨成龙！你干什么了！”

“打沙袋。”

“打沙袋能把手打成这样？”

“没戴手套。”

“你——”林晚晚气得说不出话，“你是不是傻？”

杨成龙靠在床头，听着她的声音，突然觉得那股火消了大半。

“晚晚，”