系。他们迟早会挖出来。”

苏西看着他没有说话。

“苏西，我不是在劝你切割。我是在提醒你。切割来不及了。现在能做的，不是回避，是面对。”

苏西靠在椅背上，看着天花板上那盏忽明忽暗的灯。

“马克，你先出去。让我想一想。”

马克点了点头转身走了出去，轻轻带上了门。

苏西一个人坐在办公室里。她从抽屉里拿出那枚胸针。白头鹰的眼睛在灯下微微发亮，像两颗小小的红色的星。

她用拇指指腹慢慢摩挲着那双眼睛，感受红宝石表面微凉而细腻的触感。

她想好了。

苏西站起来，推开门，走到外面的开放式办公区。所有人都在忙，打电话的打电话，敲键盘的敲键盘，复印的复印。

看到她出来，有人停下来，有人没有停但竖起了耳朵。

“大家都停一下。”

整个办公室安静下来了。

“华尔街日报那篇报道，你们都看到了。记者问我们要不要回应。我说——要。”

她扫了一圈。

“但不是回应那篇报道。那篇报道是写兄弟集团的，不是写我的。我要回应的，是记者一直在问但我不敢回答的那个问题。”

她顿了一下。

“我和叶风的关系。”

办公室里的空气像被抽走了一样。

苏西站在办公区中间，像一根钉子。身后那面墙上贴满了她的竞选海报，海报上的她微笑着——

那种笑是标准政客的微笑，嘴角的弧度一模一样，看多了连自己都觉得陌生。

但此刻她脸上没有笑，表情像戈壁滩上的石头，被风沙磨了几十年，棱角磨圆了，但硬度没减。

“我和叶风认识了快三十年。他是我的朋友，是我的战友，是我生命中最重要的男人。”

“我竞选总统，他没有捐过一分钱。不是因为他不愿意，是因为我不让他捐。我要让这个国家的人知道，苏西·沃顿走到今天，不是靠任何人的钱，是靠我自己的两条腿。”

她停了片刻。

“这就是我的回应。谁要写，谁要报，谁要拿这个做文章——随便。”

办公室里有人哭了。不是嚎啕大哭，是眼泪在眼眶里转了半天终于没忍住、顺着脸颊慢慢淌下来的那种哭。

马克站在角落里，低着头，用手