战国伸出手，把那面旗从碎石堆里捡起来，捏在手中。

布料被血和泥浸得又湿又重，但他的手指收紧了，把它攥在掌心里，就像他四十年前第一次站在海军本部的阅兵台上攥住同一面旗帜时一样用力。

然后他开口了。

所有的目光都汇聚在战国身上。

数百道目光，从广场的每一个角落，从每一张沾满硝烟和血迹的脸上，从每一双疲惫的、恐惧的、但仍然没有转身逃跑的眼睛里，汇聚在那个老人微微颤抖的脊背上。

那颤抖极其细微，不是肉眼能轻易捕捉的幅度。

只是肩胛骨之间那块被血浸透的衬衫布料，以一种近乎不可见的频率在轻轻颤动，像是埋在废墟深处的某根钢筋在被重物碾压后发出的低频余震。

如果不是一直盯着他看，根本不会注意到。

但此刻所有人都在盯着他看。

所以每个人都注意到了。

一个站在第三排的少尉喉结动了动，偏头对身旁的准尉耳语，声音压得像是怕惊碎什么易碎的东西：“元帅在发抖。”

准尉没有回答，但他的目光从战国的脊背移到了少尉脸上，看了他一眼，那一眼的意思很明确。

知道了。

别说了。

战国感觉到了那些目光的重量。

比凯多的龙爪更沉。

凯多的龙爪砸下来的时候，他可以用武装色去扛，可以用冲击波去顶，可以用几十年的战斗经验去判断落点和角度和卸力方式，在极限中寻找反击的间隙。

他有办法应对凯多的龙爪，哪怕肋骨断了四根，哪怕肺叶在胸腔里缩成了半团，他仍然知道该怎么打。

但几百双眼睛的目光不是龙爪。

它们不会撕裂他的皮肤，不会震碎他的骨骼，不会在广场的石板地上砸出蛛网般的裂缝，但它们会穿透这一切，穿过肋骨，穿过肺叶，穿过那层他用四十年的意志力铸造的盔甲，直接刺进某个连他自己都不知道还存在的地方。

那个地方没有武装色覆盖，没有见闻色预警，没有任何果实能力可以保护。

那是战国的内核。

不是佛之战国，不是海军元帅，不是智将，而是一个背负了几千人生命最后选择权的、喘着粗气跪在碎石堆里的七旬老人。

他张了张嘴。

嘴唇分开的时候