子上停了一秒就赶紧别开了，盯着前方的桥面看。

蒙嘉彗没有再争。

两人就这样挤在一把伞下面继续往前走，经过石拱桥的时候桥面比路面窄了不少，她不得不更紧地贴着他的身侧，隔着两层薄薄的衣服，她能感觉到他手臂肌肉的轮廓和他走路的节奏。

他的步子比她大一些，但刻意放慢了等她，两个人的脚步在湿漉漉的桥面上踩出一种奇怪的默契——左脚右脚交错交替，节奏均匀，像一首没有谱曲的歌。

她踩着那个节奏走，心里头默念着一二一二，念着念着嘴角就翘起来了。

自己都不知道在乐什么。

桥对面有一座仿古的四角凉亭，灰瓦朱柱，檐角挂着风铃。

雨丝在凉亭周围织成一道半透明的帘幕，亭子里干燥而安静。

陈浩收了伞，把伞靠在亭柱上，在亭子中央的石凳上坐下来。

他把伞收拢的时候甩了两下，水珠子从伞面上四散飞开，在光线里闪了一下又不见了。

蒙嘉彗在另一张石凳上坐定，两人之间的距离隔着一张石桌。

雨声在这个小小的空间里被放大了无数倍。

雨点打在凉亭的瓦顶上噼里啪啦地响，又从屋檐边缘汇成一条条水线落下来，打在石板地面上发出清脆的水声。

四面除了雨声什么都没有了，远处片场的对讲机呼叫声和搬运器材的叮当声都被雨幕隔开，像隔了一层厚厚的棉絮。

蒙嘉彗坐在那里，仰着头看亭子顶上那些灰瓦排成的楞，瓦片之间的缝隙里长着几株细细的草芽，绿得发亮。

“你以前来过这种地方吗？”蒙嘉彗问。

她也不知道自己为什么要问这个。

可能是在这个安静到有点不像话的氛围里必须得说点什么才行。

陈浩想了想：“拍《倾城往事》的时候在苏州待过一阵，那边园林里全是这种亭子。

不过那些亭子都不让坐，栏杆上拴着绳子挂着牌子。”

“那你坐了？”

“没坐。

就站在外头看了一眼。”

蒙嘉彗“哦”了一声。

她忽然觉得陈浩这个人挺有意思的，明明他自己写的剧本里那些人物个个都敢在悬崖边上跳舞，他自己倒老老实实的，绳子拦着就不进。

她又想起他那句“并肩作战，同生共死”来，