语、卡面、词条……就像一张又一张可以压在命运上的赌注。”

“可你让我想起，有些问题，根本不是用秘诡解的。”

“尤其是——人。”

他顿了顿。

“特别是——人之为人的心理机制。”

“谢谢你，婉清。”

那句“谢谢”落下时，走廊上方昏黄的灯忽然微微一晃，

仿佛整个秘骸之城的空气中，被灌入了一线久违的温度。

林婉清低头将笔记本重新系好。她恢复成了那个一直跟在队伍后、用笔记默默记录一切的她。

但她眼神变了。

那不是“观察者”的距离感，也不再是“记录者”的客观。

而是“同一段旅程中的一员”的参与。

她在参与，成为他们剧本的一段，而不是试图站在页外解读。

司命轻声落在她身侧，步伐依旧不快。

他沉思片刻，忽然低声问道：

“你刚才说的‘人格熵爆发’……有没有一种可能？”

林婉清转头，眼神中带着警觉。

“什么可能？”

“我们都默认星灾是一场结果。”司命缓缓道，“一场无法控制的、不可预测的精神坍缩。”

“但如果……它不是结果，而是——可以被预测的机制？”

他的话让所有人脚步一顿。

格雷戈里微微睁眼，像是被戳中了某种深藏的记忆，盯着司命，没有说话。

“换句话说，”司命继续，

“如果星灾不是神的启示，而是‘人格剧本替换系统’的最终版本……那我们就不是等待升格的选民，而是——”

“模型。”

林婉清几乎下意识接上。

“如果是这样，那星灾不是裁判，是算法。”

“不是失败的代价，而是流程的下一阶段。”

她脑海里飞快构建结构图，意识到自己的“结构性扰动模型”在这个假设下产生了全新的延伸可能。

“那它就不是不可控的。”她声音低沉却带着一种清晰的锐意，

“就像心理结构模型里定义的‘投射-反馈-自我识别’闭环。”

“如果我们能在崩溃前，把投射的外部冲击视为信息输入本身——我们就能‘掐掉错误剧本’，强行构建一个‘我们认可的自我剧本’。”

司命轻笑。

“也就是说——我们可以反过来，靠自己写的