伤员身上,也落在每一张疲惫却还活着的脸上。

活着出去了。

四个字,这一夜,他们用命，一笔一画，写在了赵家集的雨里。

柳树庄的清晨来得很慢。

雨虽停了，天却没真正放晴，云层压得低低的，灰白一片，像一块没拧干的旧布。磨房里的火塘添了新柴，热气混着湿衣服蒸出的白气，把屋子烘得暖融融的。

战士们三三两两靠着墙根睡过去，枪还抱在怀里。一夜的奔逃、设伏、过桥、爬坡，把每个人的力气都榨干了。可即便睡着，不少人的眉头还紧锁着，手指仍下意识地搭在扳机护圈上。

李云龙没睡。

他蹲在门口，叼着那根没点着的烟，望着院子里。堡垒户的老汉正领着两个半大孩子，悄悄往磨房后头的草垛里藏东西——是几袋粮，还有半扇腌好的咸肉。

“老乡，这使不得。”李云龙站起身。

老汉头也不回：“拿着。你们一夜没吃囫囵饭，那些娃娃身上都湿透了。这点东西，不顶啥，可总能让弟兄们垫垫肚子。”

“庄里也不富裕。”

“富裕不富裕的，”老汉直起腰，浑浊的眼睛看过来，“去年鬼子扫荡，是你们独立团在黑风口顶了一天一夜，把鬼子主力引开，我这庄子才没被血洗。这笔账，我记着呢。”

李云龙没再推辞。他知道，这种时候推来推去，反倒寒了老乡的心。

“那我就替弟兄们谢您了。”他抱了抱拳，“等打跑了鬼子，独立团的人，一粒粮、一寸布，都会还回来。”

老汉摆摆手，笑了，露出豁了牙的嘴：“我等着。”

——

赵刚把警戒布置妥当，回到磨房时，正看见卫生员在给伤员换药。

二十多个伤员，重伤的有七个，苏勇是最重的一个，但也是最先稳住的。其余几个，有的伤了腿，有的中了流弹，万幸都还撑得住。

可药快没了。

赵刚翻了翻药箱，里头只剩小半卷绷带、一点碘酒，止血粉早在坟岗那一夜就用光了。他眉头拧成了疙瘩。

“老李。”他走到门口，压低声音，“药不够了。再这么下去，轻伤拖成重伤，重伤……就难说了。”

李云龙的笑意收住了。

他比谁都清楚这意味着什么。打仗死人，他认。可眼睁睁看着