言又止的“不简单”，像磁石一样吸引着他心底那个模糊的猜测。

“婆婆，”陈默试探着问，“您还记得……大概是1943年那会儿的事吗？”

周婆婆搓麻线的动作顿住了。她抬起眼皮，浑浊的眼睛在昏暗的光线里显得格外幽深。“1943年……”她低声重复着这个年份，像是在咀嚼一段极其苦涩的回忆，“那年……天旱，收成不好。鬼子……还在呢。”她的声音压得更低，几乎成了气声，“那年头，乱得很。夜里狗都不敢乱叫。”

她没再多说，但那寥寥数语里透出的沉重和压抑，让陈默仿佛触摸到了那个兵荒马乱年代的冰冷边缘。他想起日记本里那些日期，1943年的记录最多，字迹也最潦草，透着一种难以言喻的焦灼。

“我爷爷的日记里，”陈默小心翼翼地开口，从随身的包里拿出那本用布包好的日记本，“提到过很多次‘老槐树下的誓言’，还有……一些我看不懂的话。”他翻开日记本，找到那些反复出现的模糊字迹，指给周婆婆看。

周婆婆眯起眼，凑近了看。她的手指在那些模糊的字迹上缓缓摩挲，布满皱纹的脸上没有任何表情，只有那双浑浊的眼睛里，似乎有极细微的光在闪动。她看了很久，久到陈默几乎以为她睡着了。

“誓言……”老人终于喃喃出声，声音沙哑得像砂纸摩擦，“是承诺。对着老槐树，对着这片地……发的誓。”她抬起头，目光越过陈默，投向门外那片被夕阳染红的天空，“那年月，命不值钱。一个承诺，比命重。”

她收回目光，落在陈默脸上，眼神复杂难辨。“你爷爷……是个守诺的人。有些事，他带进土里了，可地……记得。”她顿了顿，像是下了很大的决心，声音压得极低，几乎贴着陈默的耳朵，“老宅的地窖……很深。你爷爷……挖过。那年冬天，冷得邪乎，地窖里……藏过人。”

陈默的呼吸骤然屏住。藏过人？在1943年那个鬼子还在的冬天？他脑海里瞬间闪过无数念头——地下党？游击队？还是……？

“藏了谁？”他追问，声音因为激动而有些发颤。

周婆婆却摇了摇头，重新拿起麻线搓起来，恢复了那种慢悠悠的腔调：“记不清喽……老糊涂了。只记