黄的灯光下（不是烛光，是记忆中那盏挂在堂屋梁下的白炽灯），父母年轻的脸庞，小小的自己坐在高高的凳子上，挥舞着筷子……

不知过了多久，也许只有几分钟，也许有一个世纪那么漫长。窗外的雨声似乎彻底停了，万籁俱寂。那清晰可辨的谈笑声、碗筷声、孩童的笑声，也如同退潮般，毫无征兆地消失了。书房里只剩下蜡烛燃烧时细微的滋滋声，和他自己粗重而压抑的呼吸声。

林默缓缓睁开眼，额头上沁出了一层冷汗，后背的衣衫也湿了一片，紧贴着皮肤，带来一阵寒意。烛火依旧在跳动，将他的影子投在墙壁上，孤独而巨大。刚才的一切，真实得可怕，却又虚幻得如同泡影。他抬手抹了一把脸，指尖冰凉。

疲惫如同潮水般涌来，夹杂着巨大的困惑和一丝难以言喻的悸动。他吹熄了蜡烛，和衣倒在书房角落里那张勉强能躺人的旧藤椅上。黑暗中，老宅仿佛一头沉默的巨兽，将他包裹。他闭上眼睛，意识很快被沉重的黑暗拖拽下去。

……

清晨的第一缕微光，带着雨后特有的清冽气息，透过残破的窗棂，斜斜地照进书房，落在林默的脸上。他眼皮动了动，缓缓睁开。昨夜的风雨仿佛一场梦，只有空气中弥漫的潮湿土腥气和院子里更加狼藉的景象，证明着它的真实。

他坐起身，揉了揉有些发胀的太阳穴。昨夜那诡异的声音还在脑海中回响，清晰得让他心头发紧。他站起身，活动了一下僵硬的四肢，目光下意识地扫过书桌。

他的相机，那台陪伴他走南闯北记录新闻的尼康单反，正静静地躺在书桌一角。他记得昨晚临睡前，只是随手将它放在了那里，并没有使用。

一种莫名的冲动驱使着他。他走过去，拿起相机，熟练地按下了电源开关。屏幕亮起，显示着最后拍摄的照片预览。

林默的手指在相机背面的方向键上滑动着。屏幕上的图像快速切换——荒芜的院子、倒塌的厢房、枯死的枣树桩、布满灰尘的书架……这些都是他昨天白天拍摄的，记录老宅现状的资料。

翻到最后几张时，他的手指猛地顿住了。

屏幕上，赫然是一张他从未拍摄过的照片！

照片的背景是堂屋。虽然光线昏暗，景物模糊，但林默一眼就