高中生，一张张年轻的脸庞上写满了好奇与期待，也带着一丝不易察觉的拘谨。讲台还是那张老式的木质讲台，只是漆面更光亮了些。阳光透过洁净的玻璃窗，斜斜地照进来，在讲台上投下一块温暖的光斑，细小的尘埃在光柱里轻盈舞动。

方明德走上讲台，脚步有些迟缓。他放下手中的旧公文包，目光缓缓扫过台下。孩子们的眼睛，清澈、明亮，像初春刚解冻的溪水，闪烁着求知的光芒，也映照着他苍老的容颜。他深吸一口气，空气里似乎还残留着粉笔灰和少年汗水的熟悉味道。

他没有立刻开口，而是从公文包里，小心翼翼地拿出了那本陪伴了他三十年的日记本。深蓝色的硬壳封面已经磨损，边角卷起，但它被郑重地放在讲台中央，沐浴在阳光里。

“孩子们，”方明德的声音不高，带着老年人特有的沙哑，却清晰地传遍安静的教室，“今天，我们不讲课，不讲题。我想给你们讲一个故事，一个关于光的故事。”

他翻开日记本，没有朗读具体的日期和事件，指尖轻轻拂过那些密密麻麻的字迹，像在抚摸岁月的年轮。“很多年前，也有一个和你们差不多大的孩子，坐在这个教室里。他犯了错，一个很大的错，伤害了别人，也迷失了自己。他以为黑暗可以掩盖一切，以为谎言能带来解脱。但他错了。”

方明德抬起头，目光变得悠远而深邃：“黑暗只会滋生更多的黑暗，而谎言，最终会变成捆住自己的枷锁。真正的光，不是来自太阳，也不是来自灯火。”他顿了顿，手指轻轻点在日记本扉页那行早已被摩挲得有些模糊的字迹上——“道德是萤火虫，得先点亮自己，才能照亮别人。”

“光，来自这里。”他轻轻拍了拍自己的胸口，“来自我们每一次面对错误时的勇气，来自我们每一次选择诚实而非欺骗，来自我们每一次在黑暗中，依然愿意点燃自己那一点微弱的萤火。”

教室里静得能听到窗外梧桐叶的沙沙声。孩子们的目光紧紧追随着讲台上那位白发苍苍的老人，他平静的话语像投入心湖的石子，激荡起一圈圈涟漪。有人若有所思，有人眼眶微红。

“点亮自己，有时会很痛，就像破茧。”方明德的声