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门后的老人似乎愣住了。他没有说话，也没有关门。昏黄的感应灯光下，只有沉默在蔓延，但那股冰冷的、拒人千里的气息，似乎悄然松动了一丝。

林晓阳顿了顿，继续说道：“明天……明天这个时候，我还能来吗？我……我想跟您说说，明天的夕阳是什么样子的。”

没有安慰，没有询问，只是提出了一个关于光线的、近乎笨拙的约定。

门缝后的老人，久久没有回应。楼道里安静得能听到远处隐约的电视声。就在林晓阳以为对方会拒绝时，那扇门，极其轻微地，似乎向后挪动了一点点，不再是紧紧关闭的状态。

一个几乎低不可闻的声音传来，带着浓重的鼻音和一丝难以察觉的、微弱的松动：“……随你吧。”

门最终还是轻轻合上了，发出“咔哒”一声轻响。

林晓阳站在重新变得冰冷的楼道里，却感觉心头那根紧绷的弦，稍稍松弛了一些。他转身，摸索着台阶慢慢走回自己的单元。口袋里那片银杏叶的边缘，轻轻硌着他的指尖。

第二天傍晚，夕阳的余晖再次将天空染上暖色时，林晓阳准时出现在了张爷爷家的门外。他没有敲门，只是静静地站在门边，像昨天一样。

门内很安静，没有哭声。但他能感觉到门后有人，那沉重的、悲伤的气息并未散去，只是像被暂时压抑的火山。

“张爷爷，”他对着门板，轻声开口，“今天的云很多，像……像撕开的棉絮。夕阳的光从云缝里透出来，是金色的，很亮，像……像把碎金子撒在了天上。现在，那些光正慢慢变少，颜色……也变深了，有点像……熟透的柿子。”

他描述得很慢，很仔细，努力将自己“看”到的世界，用语言传递给门内那个沉浸在黑暗中的老人。

门内依旧沉默。但林晓阳能感觉到，那扇冰冷的门后，似乎有了一点微弱的、倾听的气息。

第三天，第四天……林晓阳都准时出现。他不再需要刻意寻找话题，只是将每天傍晚感知到的光线变化，用他独特的方式描述出来。有时是“像水彩晕染开的淡紫色”，有时是“像炉火里跳跃的橘红”，有时是“被高楼切割成一条条的金色缎带”。

门内的张爷爷，始终没有开门，也