时————他忘记了时间，忘记了偏头痛，忘记了莱比锡闷热的天气。

他坐在那张又窄又硬的椅子上，一页一页地翻下去，直到深夜。

这不是他以为的那种法国小说。没有无穷无尽的沙龙，没有没羞没臊的偷情，也没有巴黎人自以为是的小聪明————

这是一个关于瘟疫的故事：一个叫「布雷兹」的城市被封锁了，几万人困在里面，面对死亡、恐惧和分离————

阅读这本书，让他时不时地想起自己写的《查拉图斯特拉如是说》。

查拉图斯特拉从山上走下来，告诉人们「上帝死了」，告诉人们要成为超人，要自己给自己创造价值————

《查拉图斯特拉如是说》是寓言，是预言，是诗————尼采写的从来就不是普通人。

他的书里没有医生，没有记者，没有神父，没有小公务员————只有一个在山上来来回回的孤独预言家。

而这本《鼠疫》里写的都是普通人，从里厄医生到记者朗贝尔，没有人是英雄，更没有谁是「超人」。

但他们都在一个本来不应该有答案的世界里，给自己找了一个答案————

尼采甚至觉得，那个素未谋面的法国人，正从字里行间，叮著自己在看。

正沉思间，门被敲响了。

「进来。」尼采头也没抬。

保罗·兰茨基端著一杯茶走进来：「教授，您还没睡。」

他把茶杯放在桌上，看了看尼采膝上的书：「《鼠疫》？您已经看了一整晚了。」

尼采揉了揉眼睛：「几点了？」

「快十二点了。您偏头痛又犯了？」

「没有。」尼采端起茶杯喝了一口，「这本书————很有意思。我不知不觉就把它全部看完了。」

「那个叫索雷尔的法国佬？」保罗·兰茨基的语气里带著不屑。「我听说他写的小说卖得比雨果、左拉的还多。但内涵嘛————」

尼采看了他一眼，把《鼠疫》递给兰茨基，「拿去看看。看完了再告诉我你的想法。」

保罗·兰茨基犹豫了一下，接过书：「好————我明天一早就看。您早点休息。」

尼采看他心不在焉，叹了口气，轻轻说了一句：「这是一个法国人能写出来的，最非法国的小说。」

保罗·兰茨