在那里，看着阿贝。

“小姑娘，你叫什么名字？”

阿贝看了莫老憨一眼。莫老憨微微摇了摇头。

“我叫阿贝。”阿贝还是说了。她从小就这个脾气，别人问她话，她不愿意撒谎。

“阿贝，”那人重复了一遍这个名字，嘴角弯了一下，“好名字。你今年多大了？”

“十一。”

“十一……”那人若有所思地点了点头，目光在阿贝脸上停留了几秒，然后又移开了。“老哥，你这姑娘长得好看。像她娘？”

莫老憨没有回答。他的手不自觉地攥紧了船桨。

那人笑了一下，没有再追问。“走了。”

他拎着鱼，转身走了。走了几步，又停下来，回头看了阿贝一眼。那一眼很快，快得像江面上的一道涟漪，但阿贝感觉到了——那目光里有某种她说不清楚的东西，不是恶意，但也不是善意，像是一把尺子，在她身上量了量，然后记下了什么。

“阿爹，那人是谁？”阿贝问。

“不认识。”莫老憨把铜钱收进袖子里，脸色不太好看，“走吧，收摊了。”

“鱼还没卖完呢——”

“不卖了。”莫老憨弯下腰，把两筐鱼往板车上搬，“回家。”

阿贝不知道阿爹为什么突然变了脸色。但她没有多问。她帮阿爹把鱼筐搬上板车，把瓦罐抱在怀里，跟在板车后面往回走。

走到码头拐角的时候，她回头看了一眼。那个穿灰布长衫的男人已经不见了，码头上只剩几个缩着肩膀的鱼贩子，和几只在空中盘旋的江鸥。

回到家里，柳香荷正在灶台前忙活。灶膛里的火映着她的脸，把脸上的皱纹照得一深一浅的。她今年才三十五岁，但看起来比实际年龄老了十岁——常年在水边生活的人，被风吹、被日晒、被湿气泡，老得比谁都快。

“怎么这么早就回来了？”柳香荷看见他们，拍了拍手上的面粉，迎上来。

“鱼不好卖。”莫老憨把板车停在门口，把鱼筐搬进屋里。

柳香荷看了他一眼，没再问。她了解自己的男人——他不愿意说的事情，问也问不出来。

“阿贝，来，帮娘揉面。”柳香荷把阿贝叫到灶台前，递给她一团揉了一半的面团。“今天做馒头，你赵叔家的孩子满月，明天送几个过去。”

阿贝接过面团，在案板上揉起来。她的