弱得如同纸张。

尝试调兵。

组织防御。

反复商议。

有人提出固守城池，有人建议分兵游击，也有人主张断粮骚扰——

可每一条计策，在推演到最后，都会走向同一个结局：

兵力悬殊，无法弥补。

但一切努力，都显得苍白无力。

就像试图以双手拦截决堤之水——

徒劳无功。

军中开始出现低语：

“……不如退吧。”

声音不大，却迅速蔓延。

有人压低声音劝说，有人暗中收拾行装，甚至已有将领开始为退路做准备。

因为所有人都清楚——

留下，是死。

退走，尚有一线生机。

可问题在于——

南阳，是根。

这里不仅是据点，更是旗帜，是人心所系。

一旦弃守，所谓“玄汉”，不过空中楼阁，顷刻崩塌。

各地尚未稳定的响应者，也会在第一时间动摇、瓦解，甚至反戈。

退，等于自断国本。

守，却等于自投死路。

无人敢应。

无人敢担。

谁敢在此刻，率军去挡那四十余万大军？

那不是作战——

那是送死。

沉默之中。

空气好似凝固。

连呼吸声都显得格外刺耳。

忽然，一声轻叹响起。

不高，却异常清晰。

像是从人群之外传来，又像是从所有人心底浮出。

众人循声望去。

只见一名衣着朴素的青年，正从人群边缘缓缓走来。

他衣衫略显陈旧，袖口沾着泥土，脚步却极稳。

那种稳，不是刻意，而是一种自然而然的从容。

他方才还在田间劳作，手中甚至还残留着泥土的痕迹。

那样的人，本不该出现在这种场合。

更不该——在这种时刻开口。

他停下脚步。

放下手中农具。

泥土落地的声音，在寂静中格外清晰。

他抬起头。

目光平静，却深不见底。

没有激昂，没有愤怒，甚至没有悲壮。

像是在陈述一件再普通不过的事情。

“我去。”

只有三个字。

却好似在死水之中投下一块巨石。

四周，一片死寂。

有人张了张嘴，却发不出声音；

有人瞪大眼睛，难以置信；

更有人下意识后退了一步，好似被这三个字震退。

所有人都