回头，而是慢慢地将手里的小提琴盒子换到了左手，右手看似随意地滑向了大衣的口袋。

那里面，有一把已经上膛的勃朗宁1906型袖珍手枪。

“谁在后面？”

老爹的声音很低沉，带着浓重的俄国口音。

在这寂静的死胡同里，却清晰可闻。

黑暗中，没有脚步声，只有一声类似于利刃归鞘的轻响。

紧接着，一个声音，从胡同的拐角处飘了过来。

“伏尔加河上的冰，今年化得晚吗？”

老爹的身体猛地僵住了。

那只握着枪的手，在口袋里剧烈地颤抖起来。

他猛地转过身，那双浑浊的蓝眼睛死死地盯着那片黑暗。

“冰虽然厚……”

老爹的声音依旧很平静。

“但船上的火，一直没灭。”

陈墨从阴影中缓缓走了出来。

他摘下了那顶破礼帽，没有去擦脸上的灰泥，只是站在那里，静静地看着眼前的人。

“老爹。”

陈墨的声音里，透着一股历经生死后的沉静。

“我回来了。”

“叮当。”

老爹手里的拐杖掉在了青石板上。

他没有去捡，而是上前两步，那双满是老年斑的手，紧紧抓住了陈墨的肩膀，用力之大，几乎要把陈墨的骨头捏碎。

“你这混蛋……”

老爹的眼泪顺着皱纹流了下来，滴在陈墨那件破旧的长衫上。

“我还以为，你也和阿廖沙一样，死在翼中那个冰天雪地的地方了。”

“我的命硬。”陈墨反握住老爹的手，“阎王爷还不想收我。”

老爹深吸了一口气，迅速收敛了情绪。

他是一个专业的特工，知道在街头多暴露一秒就多一分危险。

“这里不是说话的地方。跟我来。”

老爹捡起拐杖，警惕地扫了一眼巷口。

然后带着陈墨三人，迅速钻进了一栋散发着霉味的俄式老公寓。

公寓在三楼，楼梯的木板踩上去发出痛苦的呻吟。

进了房间，老爹没有开灯，只是拉上了厚厚的黑丝绒窗帘，然后点燃了一根蜡烛。

昏黄的烛光，照亮了这个简陋的房间。

除了一张床、一把椅子和几件破旧的家具，房间里最显眼的，就是墙上挂着的一把陈旧的巴拉莱卡琴，以及琴下面的一张黑白照片。

照片上，是一个穿着水手服的年轻白俄小伙子，笑得很灿烂。

那是阿廖沙，老爹唯一的儿子