沉默了。沈砚之把他的身子翻过来，借着巷口漏进来的微弱灯光看清了他的脸。五十来岁，瘦削，下巴上有一颗黑痣。他认识这张脸。老陈画的地图上标注过——北门正街的保长，姓丁。

“丁保长。”

那人浑身猛地一抖：“你认得我？”

“我认得你，你也得认得我。”沈砚之把匕首往下压了一分，刀刃贴着皮肉，没有割破，但冰凉入骨，“我叫沈砚之。护国军的人。你替北洋兵守我的人，按理说我现在就该宰了你。但我给你一个机会——带我去见他们。”

丁保长的喉结又滚了一下。他的眼睛里闪过一种奇怪的神色，不是恐惧，更像是一种被逼到绝境之后的松弛。

“沈团长，”他说，“我跟北洋兵不是一条心。你的人在三天前进城，北洋兵就盯上了。他们不抓，是想用他们当饵，把你吊出来。我接了这个差事，是因为我不接，他们就要抓我儿子去当挑夫。”

沈砚之盯着他的眼睛看了片刻，松开了捂在他嘴上的手。

“开门。”

地窖的门从外面锁着一把铁锁。丁保长哆哆嗦嗦地从怀里摸出钥匙，捅了好几次才捅进锁孔。锁舌弹开的声音在安静的巷子里格外刺耳。

地窖里黑洞洞的，一股潮湿的霉味混合着血腥味扑上来。

“老陈。”沈砚之压低声音喊了一句。

地窖深处传来一阵铁链的响动，然后是一个沙哑到几乎变形的声音：“团...团长？”

沈砚之翻身跳下地窖，落地的瞬间脚底踩到了什么湿滑的东西。他蹲下来用手摸了一把，凑到鼻子前一闻。

血。

“老陈，你怎么样？”

“左腿断...还能走。”老陈的声音从黑暗里传来，“但他们两个——小李快不行了。小张还撑得住，就是被打掉了三颗牙，说不了话。”

沈砚之的手在黑暗中摸到了老陈的肩膀，然后沿着胳膊摸到手腕——手腕上拴着拇指粗的铁链，铁链另一端钉在墙壁里。他抽出匕首撬了几下，撬不动。

“钉死的。用大锤砸进去的。”老陈说。

沈砚之转身对地窖口喊：“丁保长，锤子！”

丁保长的声音从上面传来：“我去找——”

话没说完就被打断了。打断他的是一声枪响。

枪声从北门正街传来，紧接着又是两声。三声枪响。