马四散奔逃，有的撞上石柱当场脑浆迸裂，有的直接跃下祭坛陡坡，连人带马摔成一团烂肉。

高台边缘，萧红月站着。

她没动。

风卷着血腥味扑在脸上，带着铁锈般的腥气。她眼角抽了一下，手指攥紧刀柄，指节泛白，靴底却不自觉往后退了半寸——一截断手飞过来，砸在她脚前三尺，五指还微微抽搐。

她盯着那手。

指甲缝里有泥，掌心有茧，是常年握缰绳磨出来的老茧。

是个老兵的手。

她认识这双手。早上他还给她牵过马，低着头说：“小姐，路滑，慢些走。”

现在这只手躺在血泥里，像块破布。

她喉咙动了动，想喊。

“停——！”

声音到了嘴边，却被压了回去。

她张了张口，又闭上。

下面不是军队了。没有号令，没有纪律，没有上下之分。他们不是她的兵，不是北漠的铁骑，是野兽，是疯狗，是只知道撕咬的畜生。

她往前迈了一步。

立刻，一支断箭擦着她脸颊飞过，钉进身后的旗杆。箭尾还在颤。

她顿住。

下方，一个骑兵浑身是血，手里拎着半颗人头，正仰头看着她。那人眼眶发黑，瞳孔缩成针尖，嘴角咧开，露出沾血的牙。他忽然举起人头，冲她晃了晃，然后——一口咬在耳朵上。

咔嚓。

骨头碎裂的声音清晰可闻。

萧红月猛地闭眼。

再睁开时，眼里没了怒火。

只有一片空。

她缓缓松开刀柄，双拳垂在身侧，指尖深深掐进掌心。血从指缝渗出来，滴在破损的胸甲上，顺着凹痕流下，混进尘土。

她抬头。

天仍是黑的。

月蚀未退。

可她知道，有些东西已经死了。

不是仪式。

不是巫师。

是这支铁骑。

是她父亲留下的最后一支军。

是她南征中原的全部指望。

全毁了。

她站在高台边缘，风吹乱她的发，血顺着嘴角往下淌，她没擦。目光扫过战场，看每一具尸体，每一道血痕，每一个仍在无意识挥刀的身影。

他们曾是北漠最锋利的刀。

现在，这把刀割断了自己的命脉。

她忽然想起昨夜发令时的情景。

三军齐呼，刀枪如林，她说：“此战若胜，陈长安头颅祭父！”

底下山呼海啸。

可现在呢？

没人喊她“小姐”。

没人听她号令。

他们只认眼前