那些逸散的光点，盯着师父佝偻的、颤抖的背影。世界的声音忽然远去了，鸡鸣、风声、甚至自己的心跳，都模糊成背景噪音。只有那行暗红色的倒计时，钉在他的视界中央，无比清晰，无比巨大，无比残酷。

十一个月。

师父只剩十一个月。

“尘儿？”

温老咳完了，转过身，看见陆尘苍白的脸和僵直的手。老人误会了，扯出一个勉强的笑：“吓着了？老毛病，没事。”

他伸手，想拍拍陆尘的手背。

那只正在逸散生命、只剩十一个月的手。

陆尘猛地缩回手，像被烫到。

粗陶茶杯被打翻，滚烫的茶水泼出来，溅了他一手背。皮肤立刻红了。

他却感觉不到疼。

不，他感觉得到，但那疼太遥远了，远不如心里某个地方裂开的剧痛。

“你这孩子！”温老急了，抓过旁边一块干净软布，手忙脚乱地给陆尘擦，“心神不宁的，想什么呢？烫着没？疼不疼？”

布是粗麻的，摩擦着烫红的皮肤，带来真实的刺痛。

陆尘低下头，看着师父枯瘦的手指捏着布，小心翼翼地擦拭自己的手背。一下，又一下。每一下擦拭，都在消耗那些正在飞快流逝的生命源能。

他不敢抬头。

不敢看师父的眼睛。

他死死盯着自己发红的手背，指甲深深掐进掌心，掐出几个月牙形的白印，然后慢慢泛红。声音从喉咙里挤出来，干涩得不像自己的：

“……没事，师父。”

“不疼。”

“温老！尘子！起了没——”

补修坊破旧的木门被“哐当”一声推开。

阳光、晨风、还有一股热腾腾的活力，一股脑儿涌了进来。一个皮肤黝黑、围着脏兮兮皮围裙的少年探进头，咧嘴笑出一口白牙。

是阿石。

镇东铁匠铺的学徒，陆尘从小一起长大的玩伴。他比陆尘壮实一圈，胳膊有陆尘小腿粗，脸上总是挂着汗和笑，浑身冒着铁匠铺特有的烟火气和铁腥味。

“哟，修灯呢？”阿石嗓门大，震得屋顶掉灰。他肩上扛着个半人高的木风箱，咣当一声放在门口，拍拍手上的灰，“俺爹让俺把修好的风箱送来——多谢了啊温老，没这风箱，这两天打铁可费劲了！”

他又转向陆石，一巴掌拍在陆尘背上，拍得陆尘一个趔趄：“尘子，脸色咋这白？昨晚没