底磕在木桌上，发出“嗒”的一声轻响。

陈四爷和刘麻子同时闭了嘴，目光齐刷刷地看向角落。

眼神里带着一丝本能的畏惧，又藏着点说不清的期盼。

老茶客没看他们。

他的声音不疾不徐，像跟茶碗说话，又像跟自己说话：

“我活到这个岁数。

见过日本人抢粮，见过土匪烧屋，见过逃荒的卖儿卖女。”

他顿了顿，目光依然望着窗外。

“但从来没见过，谁把到嘴边的米，吐给不相识的穷人吃。”

“不管他是谁。”

“TA都是个好人。”

老茶客站起来，把几个铜板压在茶碗底下，拍了拍长衫下摆。

他从头到尾没看陈四爷和刘麻子一眼，转身下了楼。

楼梯木板“嘎吱”响了一声。

茶馆里安静了几秒。

刘麻子盯着老茶客消失的方向，看了好一会儿。

他转过头，看着陈四爷，叹息道：

“陈四爷，这米，你还要不要？”

陈四爷没说话。

他端起茶杯，喝了一口。

茶已经凉透了，苦味漫到了舌根。

他把报纸折起来，推到一边。

“……不要了。”

——

十六铺码头。

天刚蒙蒙亮，雾还没散。

扛包的苦力们排着长队，等着领号牌。

没人说话，只有粗重的喘息声和扁担压弯的“吱呀”声。

所有人都裹着破棉袄、旧夹衫，袖口磨得发亮，露出里面板结的棉絮。

队伍最前面，一个瘦高个苦力突然踉跄了一下，手里的麻袋“咚”地砸在地上。

“没吃饭啊？废物！”

监工骂骂咧咧地走过来，抬脚就要往他身上踹。

瘦高个没躲开，低着头，手指死死抠着麻袋的缝线。

他指甲缝里全是黑泥，手背上青筋暴起。

冻得通红的手指关节泛着白。

一声不吭。

监工的脚还没落下，旁边伸过来一只粗糙的手，稳稳托住了他的脚踝。

是个五十多岁的老苦力。

他没看监工，只是弯腰捡起地上的麻袋。

拍了拍灰，重新塞到瘦高个手里。

然后他直起身，对着监工笑了笑，露出一口缺了的黄牙。

用带着浓重苏北腔的上海话说道：

“头儿，小赤佬昨夜头烧到半夜，没困好。

侬担待点，勿要同伊计较。