奥拉一巴掌拍在自己大腿上。

“我花大价钱雇她是让她伺候我的客人，不是让她把我的球员搞废的！”

“巴洛特利那笔转会差点因为他的烂状态黄了！两百万欧元的佣金！差一点！就差那么一点！”

拉伊奥拉说到钱的时候，眼角都在抽搐。

“所以飞机上那根钢管....”陈风的目光飘向机舱中间那根锃亮的金属柱。

拉伊奥拉沉默了一秒。

“别问了。”

“问就是扶手。”

陈风摇了摇头。

“可惜了。”

他确实觉得可惜。

那张脸，那个身材，那种气质。

放在任何地方都是绝杀级别的存在。

但也就可惜那么一秒钟。

舱门关闭。

飞机缓缓滑向跑道。

机舱里，拉伊奥拉已经坐到了对面的沙发上。

他的公关总监，一个头发梳得一丝不苟的意大利中年男人，正坐在他旁边。

两个人用飞快的意大利语讨论着什么。

陈风只听懂了几个高频词汇。

“红毯”。

“媒体通道”。

“提问名单”。

他们在敲定明天颁奖典礼的每一个细节。

哪些记者可以提问，哪些问题必须提前知道答案，哪些话题是雷区。

拉伊奥拉的嘴巴像挺机关枪，突突突地扫射着指令。

公关总监不停地在iPad上记录，偶尔插一句嘴，立刻被拉伊奥拉用更高的音量盖过去。

陈风没有参与。

他靠在沙发上，从裤兜里掏出手机。

停在了一个备注极其简单的号码上。

“妈”。

他点开短信界面。

他打了几个字，“妈，我要拿金球奖了。”

发送。

大概过了十几秒。

手机震了一下。

陈风低头看屏幕。

回复很短。

“知道了，早点睡，别熬夜。”

陈风盯着这行字。

盯了很久。

然后他笑了。

就是很平静地，咧了一下嘴角。

这就是母亲。

你告诉她你要拿全世界最高的足球荣誉。

她告诉你别熬夜。

在她眼里，你永远不是什么金球奖候选人。

你就是她儿子。

一个需要被提醒早点睡觉的儿子。

晚上十一点。

飞机平稳地降落在苏黎世国际机场的VIP停机坪。

舱门打开。

陈风换上了一