，有人飞快地在纸上记着什么。

诸葛亮没有动笔。

他坐在末排，两只手平放在膝上，目光落在王诩身侧那扇敞开的窗子上。

窗外是一棵老槐树，日光透过叶隙洒进来，在青砖地上落了一地晃动的碎金。

他听着那番话，心里像是在翻一本很厚的书，一页一页地翻过去，翻到某一页时忽然停住了。

"道者，人之所蹈，使万物不知其所由。"

他在心里默念了一遍这句话，又念了一遍。

然后他想——如果人走在路上却不知道路是谁修的，那走在路上的人，是不是其实连自己要去哪里，也未必真的知道？

这个念头像一颗种子，在他脑海里无声地落了下去。

王诩没有停下来。

他继续往下讲，语速不快不慢，每一句话之间的停顿都恰到好处。

他从"原始"章讲到"正道"章，从"正道"章讲到"求人之志"章。

每一章只讲最核心的那一两句，不展开，不延伸，但每讲一句，都会留下足够的空白，让人自己去填。

"'绝嗜禁欲，所以除累。'——这句话不是让你做苦行僧，是让你分清，哪些东西是你真正需要的，哪些是你被灌进去的。"

"'抑非损恶，所以禳过。'——抑非不是压抑自己，是看清是非之后，不让自己往下滑。损恶也不是消灭恶，是你自己不去做。"

"'贬酒阙色，所以无污。'——酒色本身不是错，错的是让它们占了你的主位。"

他说得很慢，每一句话之间都留出足够的空隙。

不是等提问，而是等那些话自己落进听者的心里。

诸葛亮坐在后排，听得很认真。

不是那种"努力记住每一个字"的认真，而是一种"每一句话都在脑子里转一转"的认真。

王诩将《素书》讲完，已经过去了将近两个时辰。

他没有用任何华丽的辞藻，也没有掉书袋引经据典。

只是用最平常的语言，把那些看似玄奥的道理一层