，笑着笑着眼眶便红了一瞬，又被他飞快地眨了回去。

青璃飘在屋顶上，看他低头抹了一把脸，转身去灶房给母亲热药——这人连高兴都高兴得这么稳重，高兴完了还记得该做什么，仿佛天塌下来他也能先把家里那口水缸挑满。

殿试前夕，傅怀在灯下坐了整整一夜，他没有翻书，就那么坐着，望着窗外那轮月亮，像是在跟自己的心说话。

青璃坐在他身后的屋梁上，抱着膝盖，也看着那轮月亮，两人隔着一间屋子的距离，安安静静地看了一夜的月。

天快亮的时候，傅怀轻声说了一句什么，太轻了，青璃没听清，她飘近了些，听见他说的是：“若能为官，愿不负此身。”那七个字平平淡淡的，没有慷慨激昂的语调，没有捶胸顿足的誓言，可青璃听着，不知为何鼻子一酸。

她想，这个人心里装着的，不是他自己的荣华富贵，而是那些他蹲在田埂上时看见的、那些弯着腰插秧的、那些扛着锄头走在暮色里的、那些为一碗粥而感恩戴德的人们。

殿试那日，傅怀在龙案前落笔如飞。

青璃进不去，便飘在紫禁城最高的那根鸱吻上头，远远地望着那一片金黄的殿顶。

她想象着他坐在里面，脊背挺直，墨迹落下去的时候，一笔一划都是他这些年攒下来的东西——井台边的凉水、灶膛里的火光、母亲的一碗药、妹妹的一双新鞋、田埂上一页被风吹乱的书。

那些东西看起来跟文章毫不相干，可青璃觉得，正是那些东西，让傅怀的字句里有一种李鑫永远也写不出来的东西。

那东西的名字叫什么，她说不准，大约是叫"根"吧，一个扎在泥土里的、有重量的、风吹不走雨打不掉的、属于一个真正的人的东西。