，低声说：“也许，那就是最后一块拼图。”

司命轻轻点头，没有说多余的话。

他走在最前，几步之后停在那扇门前，伸出手，却没有立即推门。

他侧头，看向林恩、段行舟、林婉清、格雷戈里。

目光扫过他们每一个人。

“如果你们不想进去，”他低声道，“我不会强求。”

“我进去也行。”

他说得轻，仿佛是顺嘴一说。

可那语气，却是从容的默认。

像是早已写入他命纹中的剧本注释。

“不是你进去。”林婉清走上来，手已经搭在门把上，声音干脆。

“我们一起。”

“这扇门后……是我们要的答案。”

片刻的沉默之后，门被推开。

门轴发出轻微的响动，仿佛一位古老神祇轻咳了一声。

门后并不是想象中布满仪式图腾或腐败教化的教堂空间。

没有十字架。

没有圣母像。

没有烛台、圣水、祭坛。

那是一间小厅，铺着白色地毯，光线均匀地洒落在室内，看不出具体光源来自哪里。

正中央是一张覆盖着白布的长椅，静静摆放。

两侧是几十把对称摆放的木椅，每一把椅子的靠背上，都挂着一块精致的名牌。

「#Z004」

「#Y031」

「#F117」

「#A000」

「#T223」

……

名牌上没有名字，只有编号。

而每把椅子的座垫上，整齐叠放着一套洁白医用衣，一副乳胶手套，一只一次性口罩。

还有一张小纸条。

纸上字体娟秀、笔迹温柔，仿佛为谁留下一段最体面的告别：

“请着装完毕，准备受祷。”

一瞬间，所有人都沉默了。

不是因为恐惧，而是某种几乎说不出口的悲哀——仿佛他们已然走进一座白昼的冥殿，走入一场从未落幕的“等待”。

最前方的小讲台上，摆着一本厚重的黑皮记事本。

段行舟走过去，蹲下身，小心地翻开封面。

第一页，空白。

第二页，空白。

直到第三页，才出现字迹。

那是写得极快、极仓促的一段话。

像是有人在时间耗尽前，抓住了最后一张纸、最后一滴墨、最后一丝理智：

「我们每一个人都知道，星灾无法被医治。