重写。

“我……记得了。”

贝纳姆声音嘶哑，几乎像梦呓，额角青筋紧绷，嘴唇轻颤。

“鸦骨巷……他们说那是非法印刷起火……”

“但那纸，是你们的……”

他抬起头，看着司命的眼睛，仿佛终于看到了剧院后台的编剧，却不知道自己是该愤怒，还是该感激。

“你到底……对我做了什么？”

司命俯下身来，目光温和，语调却像刀锋轻触伤口：

“我什么都没做。”

“我只是把你记忆里被撕掉的一页——翻回来了。”

“你信也好，不信也罢。但那一夜的火，你的皮肤记得。”

“你的脊髓记得。”

“你这些年来一直不碰‘火焰酒’的身体，也记得。”

贝纳姆睁大眼睛，身体猛然抽搐了一下。

他没有说话，只是双手慢慢收紧，指节发白，像是在重新确认自己还能不能握紧——写字的那双手。

“我来找你，不是为了雇你。”

司命轻声说道，嗓音低沉，像一位在忏悔室中启开封印的神父。

“我不是要你替我送报。”

“我是想让你自己决定——你要不要把自己的故事，送进雾都每一个人的门前。”

“你不需要为我工作。”

“你只需要——让他们看见，你的过去，可能就是他们的将来。”

此刻，塞莉安正靠在破碎的橱窗边，指甲慢慢擦过披风内衬，目光掠过贝纳姆。

她并不完全理解人类的复杂情绪。

但她知道。

这个男人的眼神已经变了。

从最初的抗拒、怀疑与戒备，变成了“燃烧”。

那不是愤怒。

也不是忠诚。

那是火。

一种名为“觉醒”的火。

良久。

贝纳姆深吸一口气，像是从梦魇边缘挣脱出来，指节还在不自觉地颤动。他缓缓从椅子上站起，脚下踉跄一下，却稳住了。

他走向屋角，拉开一只锈红色的木箱。

那是一具尘封许久的工具包，外壳刻着被时间磨蚀的鼠纹印记。

他掀开盖子，灰尘飞扬，露出箱中整齐排列的老派传单散布器械：

短刀、墨瓶、一张褪色的地下街路线图、一支密写灰墨笔，以及一枚巴掌大小的黄铜小铃——那是“老鼠网”的呼唤器。

贝纳姆深吸一口气，指尖擦