忽然停下，从树根旁拾起一块扁平的青石，上面覆着薄薄一层青苔。

“还记得这个吗？”她问。

他当然记得。

十三岁那年，他们比赛扔石头，看谁能把石子甩进远处的水塘。他输了，按约定，要在槐树根下埋一块“许愿石”。他随手捡了这块，用小刀在上面刻了个歪歪扭扭的“林”字，又刻了个更歪的“陈”字，中间画了个圆圈，说是“同心”。

她把石头递给他。

他接过，指尖抚过那两个稚拙的刻痕，凹凸不平，却深刻如初。

“挖出来吧。”她说。

他蹲下，用随身带的小铲子，小心地刨开树根旁的浮土。

泥土松软，带着雨后特有的微腥。

很快，一个锈迹斑斑的铁皮盒显露出来。盒盖上，用红漆涂着一个褪色的五角星。

他打开盒盖。

里面没有信，没有糖纸，没有少年心事的物证。

只有一小撮深褐色的泥土，干燥，细腻，混着几粒细小的麦壳。

泥土中央，静静躺着一枚早已氧化发黑的铜铃——和他手中这枚，一模一样。

他猛地抬头。

她正望着他，晨光落在她眼底，亮得惊人：“我埋的。那年你走后第三天。”

“为什么？”

“怕你忘了。”她声音很轻，却字字清晰，“怕你忘了青河村的地，是暖的；怕你忘了，麦子熟的时候，风是甜的；怕你忘了……”她顿了顿，目光沉静地迎上他的，“怕你忘了，有人把心，种在了这里。”

他喉头哽咽，一个字也说不出来。

她伸出手，不是去拿铜铃，而是轻轻覆在他握着铁盒的手背上。她的手很凉，他的手很热，两种温度在晨光里悄然交融。

“砚修哥，”她唤他，像唤回一个失而复得的旧梦，“这次，别走了。”

他反手，紧紧握住她的手。

十指交扣，掌心相贴，脉搏在彼此皮肤下同频共振。

风起了。

吹过麦田，吹过槐树，吹过荒坡上的野桃树，吹过他们交握的手。

麦浪翻涌，如金色的海。

槐叶婆娑，筛下细碎的光。

桃枝轻颤，抖落几片早凋的花瓣。

而他们的影子，在晨光里慢慢融成一个。

很长，很稳，深深扎进脚下这片辽阔而沉默的土地。

土地之上，记忆未曾飘