侧，轻轻扶住一位穿靛蓝衬衫的女士。聚光灯追过去，照亮林老师鬓角的霜雪，也照亮她眼中沉静的光。

创始人没拿稿子。他只举起手中那盏小小的、玻璃罩已有些发黄的煤油灯。

“二十年前，”他的声音透过麦克风，沉稳而温厚，“有人送我一盏灯，说光不怕小，怕的是不敢点。今天，我想把这盏灯，交给在座每一位。”

他顿了顿，目光扫过台下每一张面孔，最后落在我身上。

“尤其是你，小陈。”

全场目光汇聚。我下意识挺直脊背。

“你工位抽屉里，还藏着那本《小学德育手记》吧？”他笑了，“扉页上，第三道刻痕，你写了名字吗？”

我站起来，深深吸了一口气。没有回答，只是从西装内袋里，取出一支炭笔——和林老师用的那支一模一样。

我走上台，接过那盏灯。灯焰在众人注视下，微微摇曳，却始终不灭。

然后，我在舞台中央那面巨大的、空白的LED屏幕上，俯身，用炭笔，画下第一笔。

不是logo，不是slogan。

是一株树。

树干粗粝，枝桠柔韧，顶端几簇新芽，在屏幕幽蓝的底色上，呈现出一种近乎透明的、倔强的绿。

树根处，三道刻痕清晰如初。

而第四道刻痕，我正一笔一笔，缓缓落下。

笔尖沙沙，像春蚕食叶。

像光，正一寸寸，推开长夜。