上从不皱眉的硬汉，此刻抱着满身是血的妻子，竟像个孩子一样哭了起来。

“你……你受伤了……”

“死不了。”毛草灵轻声说，“就是有点累。”

她靠在他怀里，闭上眼睛。耳边传来欢呼声，那是胜利的欢呼。她想起那个白发老者，想起那些不知名的百姓，想起那些跟着她守城的将士。

这一仗，青盐城守住了。代价是一百三十七条人命，其中包括那个老者。

“拓跋恒，”她轻声说，“我想给守城的人立一块碑。”

“好。”

“我想减免青盐城三年的赋税。”

“好。”

“我想……”

“什么都好。”拓跋恒抱紧她，“只要你好好的，什么都好。”

毛草灵睁开眼睛，看着东方渐白的天空。祁连山的雪峰在晨曦中泛着金光，美得不像是人间。

三日后，毛草灵站在城外的山坡上，看着工匠们立起一块新碑。碑上刻着密密麻麻的名字，每一个都是在这场守城战中牺牲的人。

那个老者的名字排在第一个——王大山，青盐城人，年六十七。

“他说他儿子死在前线了。”毛草灵轻声对拓跋恒说，“所以他不怕死。他说，死了就能去见儿子了。”

拓跋恒揽着她的肩，没有说话。

风吹过山坡，带来雪山的寒气，也带来春天的气息。山坡下，青盐城的炊烟袅袅升起，孩子们在城门口追逐嬉戏，女人们开始准备午饭。一切看起来那么平静，仿佛三天前的那场血战，只是一场噩梦。

但毛草灵知道，那不是梦。

她转过身，面向那座巍峨的雪山，双手合十，深深鞠躬。

拓跋恒站在她身后，也弯下腰去。

山风呼啸，吹起她的衣袂。她听见风中似乎有人在笑，是那种爽朗的、无所畏惧的笑。是王大山的笑，是那些牺牲的将士们的笑。

“走吧。”她直起身，握住拓跋恒的手。

两人并肩走下山坡，走向那座重新升起炊烟的城。

身后，雪山静默，见证着这一切。