学生是最有血勇的！

不过，如果不叫魔幻现实主义，那该叫什么？

那一瞬间，空气仿佛凝固了。

然后，像火星溅入油桶—

「说得对—！！！」

人群中炸开一声吼。

不是一个人的声音，是七八个人同时从胸腔里迸出的回应。

那声音里有一种被压抑太久的血气，在1980年秋天的复旦园里，突然找到了裂缝，喷涌而出。

紧接著，更多声音加入进来，不是整齐的口号，而是混杂著各地口音的、滚烫的议论「照抄？抄个屁！」

「我们自己的血，要用自己的笔来写！」

「魔幻现实主义？去他妈的魔幻！我们的现实一点都不魔幻是真刀真枪、是真血真泪！」

人群从散乱迅速聚拢。

那个最先背诵的男生，后来有人记得他叫陈刚，历史系大三，已经跳上了路边供人休息的石凳。

他个子不高，但此刻站在高处，黄昏的光从他背后打过来，轮廓像一尊正在燃烧的铜像。

「同学们！」

陈刚的声音有些抖，不是害怕，是激动，「许成军问得好一如果不叫魔幻现实主义，那该叫什么？」

他环视四周。

下面几十双眼睛盯著他，那些眼睛里有火苗在跳动。

「我来说一个！」

人群里站出一个穿旧军装上衣的男生，那是退伍后考进大学的，「我在老山前线待过。猫耳洞里的潮湿、压缩饼干的味道、夜里不敢咳嗽的憋闷—这叫魔幻吗？这叫真实！血淋淋的真实！我看，就该叫血现实主义」！」

「太直白了！」

一个中文系的女生摇头，但眼睛亮得吓人，「血现实主义」还是跟著别人的框架走。我们需要一个————一个从我们自己土壤里长出来的词！」

另一个戴著眼镜、显得文弱的男生推了推眼镜，缓缓开口：「我爷爷是南京大屠杀幸存者。他今年七十多了，从不说当年的事。但去年病重时，他抓著我的手，说了三个字：「不能忘」。」

他的声音很轻，但每个人都听得清清楚楚，「这种记忆，这种跨越几十年还在流血的记忆——魔幻」两个字配得上吗？」

人群沉默了。

那种沉默不是空无，而是蓄满力量的寂静。

「那就叫见证文学」。

「」

哲