睡了过去。火玉髓还贴在他眼睑上，一明一灭，像一盏在深海里漂着的灯。

秦九真往火堆里添了最后一根柴，看了看天。雨停了，东边山脊上隐隐透出一线灰白。

“天要亮了。”他自言自语，声音沙哑，“也不知道是福是祸。”

古籍上还夹着一页他没念完的残篇，被雨水洇湿了一半。那页的最后一句，用上古玉文写着——

“三玉同修，非修玉也，乃修心也。心至净处，玉石俱焚而人不伤；心至暗处，玉光万丈而目不见。”

这页纸在风里微微颤动，像在诉说什么古老的秘密，又像在嘲笑那些还没来得及发生的离别。

山谷外很远的地方，有什么东西在黑暗中移动。不是野兽，不是山风，是人的脚步声，整齐，沉闷，像鼓槌敲在潮湿的泥土上。

火堆旁的三个人，只有一个还醒着。

秦九真眯起眼，手慢慢摸向腰间那柄从不离身的短刀。刀柄上的皮绳已经被磨得发亮，上面刻着五个字——

一刀两断。

可他没把刀抽出来，只是按住刀柄，像按住一头蓄势待发的凶兽。他的目光穿过黎明前最后的黑暗，落在谷口那片模模糊糊的影子上，嘴角勾起一道冷冽的弧度。

“来得好早。”

他低声说，声音轻得像怕吵醒身后那两个刚刚睡着的人。

火堆里的最后一块柴终于燃尽，灰烬被山风吹起来，像一群无家可归的萤火虫，盘旋着，升向那片还没有完全亮起来的天。

楼望和在梦里皱了皱眉。

他的眼皮底下，透玉瞳正在以肉眼不可见的速度，悄然蜕变。那蜕变缓慢、艰难、充满痛苦，可它确实在发生——就像种子在冻土下膨胀，像溪流在冰层下奔涌，像所有看不见的希望，在看得见的绝望里默默生长。

天边第一缕光照进山谷时，照亮的正好是楼望和手上的那块原石。

黑黢黢的表皮上，不知什么时候裂开了一道细缝。缝隙里透出一线绿光，不是普通的绿，是那种被水洗过一百遍的、鲜嫩欲滴的绿——像初春第一片茶叶尖上的颜色，像婴儿睁开眼睛看到的第一个春天。

是满绿玻璃种。

这块被楼望和当馒头的废石，终究是认主的。