又蹲在台阶上等他，看见他出来，两人同时站起来。

“过了？”酸菜汤问。

巴刀鱼点点头，举起手里的钥匙。

“这是什么？”

“老张头，”巴刀鱼看着那把钥匙，轻声说，“留给我的。”

他抬头看向远处。城中村的方向，炊烟袅袅，像老张头每天傍晚炒菜时升起的那一缕。

那里有个房子，房子里有把刀，刀的主人已经走了。

但刀还在。