夹，在手电筒的余光里闪了一下，像一截还没出鞘的针。

他们沿着台阶走上去。铁门在身后重新关上，锁扣归位。锁孔里残余的蜂蜡在夜色中泛着暗淡的黄色光泽，像一个闭了二十年才被重新睁开的眼睛。槐花弄很安静，路灯隔得很远，把两个人的影子拉得一长一短，叠在青砖路面上，像是某种古老的、正在缓慢合拢的记号。

楼明之走出一段路，忽然停下来，回头看了一眼那道铁门。他想起锁孔里的蜂蜡被撬开时发出的那声脆响，想起谢依兰说“气走人亡”，想起那张照片上四个人站在一起的样子——那时候他们大概都还年轻，都还不知道三年后的中秋会发生什么。

“你信‘闭气’吗？”他问谢依兰。

谢依兰没有回头。她的声音从前面传过来，被晚风吹散了边角，听起来又轻又远。

“以前不信。今晚开始，有点信了。”

楼明之没再说话。他加快了脚步跟上去，两个人的影子重新在青砖路上并排移动。不远处，老城区的钟楼敲响了晚上七点的钟声，沉闷悠远，像一个人用很慢很慢的速度，把二十年前没有说完的一句话，说了出来。