只是，暂时停在这里了。

陈长安终于动了。

他转身，迈步，朝着自己住的方向走去。

脚步不快，也不慢。

右腿还有伤，走起来有点拖，但他没停。

穿过广场，走过回廊，路过任务堂门口时，几个弟子正在议论，看见他来了，立刻闭嘴，低头让路。

他没理会，继续走。

风从背后吹来，带着一股焦味，像是有人在后山烧纸。

他没回头。

他知道，有些人已经开始烧东西了。

比如账本。

比如信件。

比如，过去。

他走到自己住的小院前，推开门。

屋子很旧，墙皮剥落，桌上放着半碗凉透的粥，是他早上留下的。

他走过去，拿起桌上的断刃——那是父亲留下的唯一遗物，刃口崩了三处，柄缠旧布。

他用拇指蹭了蹭刃面，留下一道浅痕。

然后放下。

他坐到床边，脱下鞋，露出裹着布条的右脚。伤口还在渗血，但他没管。

他闭上眼，靠在墙上。

外面阳光正好。

院子里没人。

只有风吹过屋檐，发出轻微的响动。

像钟摆。

一下，又一下。

他没睡。

他在等。

等下一个消息。

等那一声，最终落地的钟声。