支持交权的官员眉头紧锁，神色焦急；反对者虽未得胜，却也松了口气，至少没当场失节。两派人马各自退开，左边聚了一堆忧心忡忡的脸，右边站了一群愤慨难平的人，彼此对视，眼中仍有火光。

但谁都没再说话。

皇帝没散朝，也没下旨，就这么闭着眼坐在龙椅上，像一尊泥塑木雕。

陈长安仍站在原地，未动分毫。

他的目光扫过殿内，扫过那些或愤怒或恐惧或挣扎的面孔，最后落在御座上那个佝偻的身影。

他知道，这只是开始。

他知道，这场仗，还没打完。

他知道，当一个皇帝开始犹豫，他的王朝就已经开始崩塌。

殿外，晨光斜照，映在金瓦上，亮得刺眼。

一只纸鸟从宫墙飞过，翅膀扇动几下，掠过高塔，消失在远处的云层里。

陈长安没抬头。

他只是站着，像一根钉子，钉在即将断裂的朝堂中央。