他知道这是毒计。

他也知道，幕后之人要的不是他的命——是要他亲手建立的一切，在众目睽睽之下，被无辜百姓的血污彻底玷污。

风从北方吹来，带着血腥和焦糊味。

他没动。

台下的疯人越来越多，攀上擂台的人已有十几个。他们不攻击他，像是本能里还残留着对“高台者”的畏惧，反而扑向那些手持兵器的八大门派弟子。一人被扑倒，立刻被三四张嘴同时撕咬，骨头断裂的声音清晰可闻。

陈长安的目光扫过每一双赤红的眼睛。

没有恐惧，没有愤怒，只有一种冷到底的清醒。

他忽然想起昨夜巡查营地时，那个梦中呢喃“我不是叛徒”的年轻人。也想起初级营里抱怨阵法难练的汉子。他们都在这里，在台下，在台上，在逃的、死的、疯的。

而这一切，从一开始，就被算进了别人的棋局。

他抬起手，不是拔剑，也不是结印，只是轻轻拂去袖口沾上的一粒灰尘。

擂台木屑未清，血迹未干。

疯人仍在攀爬，惨叫未歇。

他站在那里，像一尊未出鞘的刀。