。”

没人反驳。

连那些还在抽搐的疯人，似乎也听懂了什么，喉咙里发出模糊的呜咽。

陈长安的目光再次扫过青帐。

这一次，没人躲。

他知道，这一局，他已经赢了。不是靠剑，不是靠兵，是靠一句话，逼得他们自己撕开了伪善的皮。

但他没给解药。

也没有下令救人。

他只是站在那里，袖中玉瓶未出，眼神冷如深井。

火势渐小，烟却更浓了。一片焦黑的木片从半空飘落，打着旋儿，轻轻落在擂台中央，离陈长安的靴尖只有半尺。

他低头看了一眼。

没动。

厉千峰依旧低着头，双手垂在身侧，剑鞘拖在地上，沾满尘土。

青帐帘子低垂，影影绰绰的人影僵在原地，连呼吸都放得极轻。

台下，一个疯人突然剧烈抽搐起来，双手抓地，指甲翻裂，嘴里发出“嗬嗬”的声响，像是在求救，又像是在诅咒。

陈长安抬起眼，望向北方。

风从那边吹来，带着灰烬和血腥，拂过他的衣角。

他的手，还藏在袖中。