“你要是死了，我掀了你的坟。”

说完，足尖一点，人已跃上残瓦，几个起落，身影消失在街角。

陈长安站在原地，手还悬在半空，片刻后缓缓放下。

他抬头看天。

紫黑云层依旧厚重，符文残影时隐时现。地面又震了一下，黑水从石缝里冒得更勤了，冒着泡，铁锈味刺鼻。

他没动。

募捐箱上的“同死”残契被风吹了下来，飘到他脚边。

他低头看了一眼，没捡。

远处巷子里，有个孩子在哭，大人在哄：“别怕，天塌不下来。”

陈长安望着那条巷口，轻声说：“不会塌的。”

他重新站直，手按回胸前玉佩，指节再次发白。

风更大了。