味突然窜进鼻子。

陈长安一愣，偏头。一个满脸煤灰的汉子正蹲在箱旁，手里捏着一小团黑乎乎的东西，往箱底塞。那是火油浸过的麻絮，点着能烧半炷香。

“防夜袭。”汉子咕哝，“也能……点火堆。”

陈长安没应。他盯着那团火绒，想起苏媚儿鞋底藏的那团——但他没问，也不该问。现在这里没有私情，只有公契。

他站起身，抹了把脸。掌心蹭到胡茬，扎手。他太久没刮了。

“战功已立。”他说，声音低了下去，“只待兑现。”

他抽出腰间长剑，剑身有些锈，刃口崩了两个小口。他蹲下，把剑尖插进岩石裂缝，用力一推。石屑飞溅，火星蹦到手背上，烫了一下。

剑竖在那里，微微晃。

他站直，负手而立，不再看底下的人。目光越过己方阵列，投向远处敌营。那边鼓声又起来了，咚、咚、咚，节奏变了，像是催命。

风吹得剑身轻颤，嗡鸣。

一个年轻兵卒往前挪了半步，仰头：“将军……我们何时……”

陈长安没回头。

“活着回来。”他说，“我给你们一切。”

兵卒闭嘴了。他咽了口唾沫，喉咙滚动。

全场静下来。刀枪斜指地面，甲叶不再作响。百姓代表们站在原地，手还搭在军资箱沿上，没松。

陈长安的左手无意识地摸了下胸前暗袋。铜扣还在。他抠了下边缘，拉链磨手。

风忽然小了。

他听见自己心跳，一下，一下，压着远处的鼓点。

剑身映着天光，灰蒙蒙的，照不出人脸。