他知道，会有人来的。

只要这面旗还在。

只要这口气没断。

就会有人，一步一步，走上山来。

空地上，一百多人依旧肃立。

他们看着旗，也看着孙孝义的背影。

没人说话。

但他们全都站直了。

孙孝义站在高岩之下，手持白幡，面向南方。

旗杆插在身侧，风吹幡动，墨字如刀。

他没动。

他的影子落在地上，与那条剑痕重合。

像一道刻进地里的誓。