钱守静合上药匣，手指在盖子上轻轻敲了三下，像是确认锁死了。

周守拙把铜铃放进布袋，系好绳子，低声说：“我刚想起来，小时候村里打更，老头也是这么摇铃的，一长两短，听着就想睡觉。”

吴守朴坐在角落，炭笔在纸上勾画新的潜行路线，线条比之前更深，更远。

孟瑶橙闭着眼，指尖轻按太阳穴，像是在回放刚才的每一帧画面。她忽然睁开眼，看向孙孝义。

孙孝义正站在高台边缘，手里拿着笔记，低头写着什么。他的背影不高，也不壮，但在这一刻，像是钉进了地里。

雾渐渐散了。

月亮升得更高，光照在校场上，把每个人的影子拉得很长。没有人离开，也没有人说话。他们就坐在那儿，像一群等待出发的旅人，行李收拾好了，路也认熟了，只差那一声号令。

孙孝义写完最后一笔，合上笔记。

他抬起头，看了看天，又看了看他们。

“都还在？”他问。

“在。”林清轩说。

“没地方去。”赵守一说。

“等你说下一步。”钱守静说。

“我讲个笑话？”周守拙说。

“别。”吴守朴说。

“好。”孙孝义说，“那就再坐会儿。”

他走下来，坐在他们中间，把手里的笔记递给孟瑶橙：“你看看，有没有漏的。”

孟瑶橙接过，一页页翻，看完后递还给他，轻轻摇头。

孙孝义接过笔记，放在身边。

风吹过来，带着点草木味。远处钟亭传来一声轻响，不是警钟，也不是集合令，就是日常报时的那种敲击，一下，悠长。

他抬头看天，月亮又高了些。

时间不多了。