生。”

“先生已经死了。”

“他的笔记还在。”

王旭从抽屉里拿出那本笔记本，翻开。林远写的那些实验记录，一页一页的，密密麻麻。字迹工整，像刻出来的。器官摘除、缝合、排异控制，写得很详细。怎么摘，怎么缝，用什么线，用什么药，术后观察几天，每一个步骤都有记录。但怎么让别人的零件变成自己的，没写。也许没办法。别人的永远是别人的，永远不是自己的。就像借来的东西，迟早要还。还的时候，连本带利。

王旭把笔记本放回抽屉。抽屉拉出来有点涩，推进去也有点涩。他用膝盖顶了一下，推进去了。

他站起来，走到窗前。阳光很亮，照得他眯起了眼睛。老槐树的嫩叶在风里晃，沙沙的，声音很轻。纸鹤也在晃，翅膀轻轻扇动，发出很细的声音。他站了很久。