刀。”陆知舟凑过来看。

林欣怡没有说话。

她把腿骨放进坑里，把那道刻痕朝下，让它埋在土里。

她不想让任何人看到。

她不想让任何人知道，王生死之前，腿上挨了一刀。他跑不了。他是一刀一刀被砍死的。在那棵槐树下，跑不了，喊不出声，一刀一刀，直到血流干。

她跪在坑边，把最后一块骨头放进去。

坑底的白骨整齐地躺着，像一个人。

一千多年了，他第一次又重新拼成了一个完整的人。

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她从口袋里掏出一样东西。

一张纸。皱巴巴的，边角卷起来。纸上是她昨晚抄的一首诗。用毛笔抄的，她的毛笔字写得不好，歪歪扭扭，但每一个字都认认真真。

“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”

她把纸折成长条，放在头骨的旁边，紧贴着。

“这是你的诗。”她说，声音在发抖，但每个字都清清楚楚，“你写的。不是李白，是你。王生。”

风吹过来，纸的一角翘了一下，像是在点头。

“我会让更多人知道。”她说，“我保证。”

她抓起第一把土。

黄土从指缝间漏下去，落在头骨上，发出细碎的沙沙声。像是在下雨。像是她在那口井边听到的水声。

一把，一把，一把。

陆知舟不知道什么时候蹲在她旁边，也在往坑里填土。两个人谁都没有说话，只有土落下去的声音。

沙沙沙。

沙沙沙。

像是一千多年前，那个年轻人站在院子里，用毛笔在纸上写字的声音。

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坑填满了。

陆知舟从旁边的乱石堆里搬来几块大石头，码在土堆上，做了一个简单的坟头。没有墓碑，没有名字。

林欣怡从井边捡了一块平整的石板，用从村里借来的铁钉在上面刻了几个字。

刻得很浅，歪歪扭扭，但能看清：

“诗人王生之墓”

她把这几个字对着太阳看了一会儿。

“你要不要再加‘唐代’两个字？”陆知舟问。

她摇了摇头。

“不重要。”她说，“他知道自己是唐朝人就行了。”

她把石板立在坟头前面，用手把周围的土拍实。

然后她站起来，退后两步，看着那座小小的坟。

风从山下吹上来，带着干燥的尘土气息和远处麦秸燃烧的烟味。松树在风里摇晃，影子落在