，老莫一脚踩住。

曲易已经绕到后面，瘸腿一记扫堂踢翻两个跑得慢的，军刺钉穿其中一人的脚面，钉在木地板上。

李伟绑着钢筋的断臂抡了一个满圆，砸碎了第三个打手的膝盖。

“还烧吗？”

李伟一只手拎起钢筋，声音发哑。

没人答。

剩下几个人握着铁棍，腿先往后退。

老莫抬眼。

“放下。”

哐当。

第一根铁棍落地。

接着第二根，第三根。

不到一分钟。

地下室里站着的只剩陈大炮这边的人。

二十多个打手全趴在地上，有抱着腿嚎的，有捂着脸不敢动的。

几个穿脏工装的工人缩在墙角，浑身发抖。

陈大炮关掉电焊机，把焊把搁回原处。

他走到工人跟前，蹲下来。

“想活命的，报名字，登记。”

“愿意作证的，先发饭钱。怕报复的，送你去公安。”

工人里有个年纪大的，五十来岁，满手老茧，犹豫了一下，先开了口。

“我姓孙……半个月前，有人从厂里运走过一批铁箱子，用篷布盖着，装了整整一车。”

陈大炮眼皮动了一下。

“往哪拉的？”

老孙咽了口口水。

“码头方向。海边那个废弃渔港。”

陈大炮没再问。

他站起来，目光扫过印刷机底座。

机器和地面之间有一道两指宽的缝隙。

缝隙里塞着一个巴掌大的铁盒子。

方形。防爆铁皮。边角有干涸的暗褐色痕渍。

陈大炮弯腰抠出来。

铁盒很沉。

他翻过来。

盒盖上用尖锐硬物刻了两个字。

笔画歪斜，像是匆忙间刻下的。

归海。

陈大炮指腹擦过刻痕，脸上的表情一点一点沉下去。

他把铁盒塞进贴身衣兜里，拍了拍上面的灰。

回头看老莫。

“找个安全的地方。撬开。”

老莫点头。

陈大炮往台阶走了两步，停下来。

“今晚这锅汤，怕是熬到老鬼骨头上了。”