着脚，脸蛋睡得红扑扑的。

“爷！”

陈大炮弯腰把他抱起来。

“咋了，小祖宗？大半夜不睡觉。”

陈安摊开手。

掌心里躺着一颗水果糖。玻璃纸包的，花花绿绿。

“糖。”

陈大炮的手停住了。

“谁给你的糖？”

“叔叔。”

院子里一下子静得能听见心跳。

老莫拄着拐杖站在三步外，手指攥紧了拐杖头。

陈大炮蹲下来，把陈安放在地上。

他的声音很轻，轻得跟哄孙子睡觉似的。

“在哪儿给的？”

陈安回头指了指院门边。

“门缝。”

陈大炮盯着那颗糖看了几秒。

“你咋说的？”

陈安挺着小肚子，虎头木枪往肩上一扛。

“爷给的才吃。”

老黑趴在门口，鼻子往后山方向抬了抬，喉咙里发出一声低沉的呜咽。

陈大炮摸了摸陈安的脑袋。手掌很大，盖住了孩子半个脑瓜。

“好小子。”

他站起来。

脸上的肉一寸一寸绷紧。

月光照在他身上，投下一大片黑影。

“糖递到我孙子手里了。”

他的声音沉得像石头砸进水底。

“这只爪子，该剁了。”

老黑贴着院门又闻了几下，鼻子朝后山方向抬。尾巴炸起来，毛根根竖直。

老莫拄着拐杖，无声地站到陈大炮身边。

“要跟？”

陈大炮把那颗糖捏在掌心。玻璃纸在他指缝里发出细碎的声响。

“跟。别惊。”

他低头看了一眼陈安。

孩子抱着木枪，仰着脸看他，眼睛亮亮的。