还飘着薄雾。

码头露出来了。

空得反常。

网架倒着，缆桩空着，平时修网补缆的渔民一个也没见。

第三泊位上，那条铁皮小艇拴着。

缆绳松垮，活扣挂在桩上。

旁边停着昨天运来的那台大机器，盖着防汛布，草绳勒着。

老黄的脚步慢下来。

他喘着粗气，赤着的脚踩在码头冰凉的石板上。

太安静了。

南头码头平日里再早，也有人挑筐、补网、骂孩子。

今天连咳嗽声都听不到。

老黄握紧了腰间的手台。

他看向铁皮艇。

活扣。一拽就开。

他又看向那台蒙着布的机器。

心里有根弦绷着。

身后，碎石滩那头，老莫的身影从雾里走出来。

不急不慢。

十九米。

老黄咬破了嘴唇，血味压在舌根。

他快步朝铁皮艇走去。

码头最东边的灯塔废墟后面，一截旱烟的火星子亮了亮。

陈大炮坐在石墩上。

膝头搁着杀猪刀。

他看着老黄的背影一步步走向那条船，吐出一口烟。

旁边陈建锋压低声音。

“爸，他上船怎么办？”

陈大炮把烟杆磕在石墩上。

“上了船，他就死定了。”