话那头沉默了两秒。

然后传来了宋婉清的声音——她抢过了话筒。

“银奖？！全国的银奖？！”

“嗯。”

“念念！念念你——”宋婉清的声音开始发抖，后面的话含混了，像是在笑，又像是在哭。

顾砚秋把话筒接了回去。

“回来的车票买了吗？”

“买了。明天下午的车，后天早上到。”

“好。我去接你。”

电话那头又传来宋婉清的声音——远远的，像是在跟谁说话：“婉清你别跑——她要后天才到——”

念念挂了电话。

邮局的灯光白惨惨的。她站在公用电话旁边，手指还搭在话筒上。

银奖。

上一世她这个年纪在干什么？

在程家湾的灶屋里烧火做饭。手上是冻疮，脚上是泥巴。没人知道她的名字，没人在乎她的成绩。

这一世。

全国第六。

银奖。

她低头看了看自己的手。手指修长，指尖有一层薄茧——做题磨出来的。

她把手收回口袋里，走出了邮局。

北京十一月的夜风刮在脸上，冷得发疼。

她没缩脖子。