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暖暖的，涨涨的，眼眶一阵一阵地发酸。

在外面这些年，她听过无数种称呼。

学校里学生叫她“许老师”，同事叫她“诗念”，领导叫她“小许”。

可只有在这里，乡亲们还是叫她“糖糖”。

这个称呼，它像一个锚，把她这个漂了很远很远的人，重新牢牢地拴回了这片土地上。

最终，摩托车在一栋三层小洋房前停了下来。

院门是虚掩着的。

路边的石榴树种在院墙外侧，石榴挂满了枝头。

往里看，三层的小楼贴着白瓷砖，铝合金门窗在阳光下反射着明晃晃的光。

许诗念还没下车，院门就从里面被推开了。

许母出现在门口，看到许诗念，她脸上的笑容从眼角一路漫到嘴角，把整张脸的皱纹都撑开了。

她快步走过来，一把捧住许诗念的脸，上下端详了好几秒，嘴唇动了动。

最后用力捏了捏她的脸颊，嗔怪道：

“瘦了！过年回来还有点肉的，现在脸上都没肉了。你在外面是不是不吃饭？”

许诗念被母亲捏着脸，笑着求饶：

“阿妈，轻点，疼。”

“还知道疼，谁让你不好好吃饭。”

许母笑着说，又捏了下她下巴，

“我跟你说了多少回，工作再忙也不能饿着肚子，你就是不听。你看看你这下巴，尖得都能扎人了。”

许诗念揉了揉自己的下巴，笑的没心没肺的。

从小到大，父母对她的关心从来不在嘴上说“想你了”、“担心你”。

而是在每一次夹菜的时候，把最好的肉往她碗里堆。

在每一通电话的最后，叮嘱“少熬夜、按时吃饭”。

在每一次见面的时候，先看看她是胖了还是瘦了。

“阿妈，”许诗念笑着撒娇，“我真的吃了，每天都吃，就是在外面吃的不如你做的好吃。”

“那当然，外面的饭菜哪有家里的香。”

许母一点也不谦虚，接过许父从竹筐里拎出来的袋子，转身往院子里走，边走边说：

“今晚阿妈给你好好补补，你想吃什么？猪蹄还是排骨，猪肉想吃红烧的还是糖醋的？”

“都行。”

许诗念跟着母亲往院子里走。

“那就一样做一个。”

许母干脆利落地拍了板。

许诗念跨进院门。