没敢擦。

队伍慢慢往前挪。

所有人都贴着墙根走，尽量离那高台远远的，像躲着吃人的活阎王。走到高台跟前的时候，都下意识缩脖子，屏住呼吸——像怕那金碗突然活过来，咔哒一声扣在自己脖子上。

帅帐的高台上，朱慈烺负手站着。

指尖一下一下敲着栏杆，节奏很慢，很重。

像敲在每个人的心上。

目光扫过底下一群鹌鹑似的勋贵子弟，嘴角动都没动，只有眼底掠过一丝冷得刺骨的笑意。

他转头看向沈炼，声音很轻，却掷地有声，像冰坨子砸在地上：

“盯住那几个心思活泛的。咬钩了，再动手。”

沈炼躬身，沉声应下。

朱慈烺转身往帅帐走，没再回头。

晨光落在金碗上，泛着冷冽的光。

队伍里没人说话。

每个人都觉得后颈凉飕飕的。

他们怕的不只是这十二只金碗。

他们怕的是，端出这十二只碗的人。

那个连丹书铁券都敢踩在脚下的疯批太子。

像有一只看不见的手，悄没声息地，悬在了每个人的脖子上。