还握着武器，所有人的神经还绷得像拉满的弓弦，随时都在等下一声爆炸、下一道命令、下一波冲锋。

那种安静是脆的，轻轻一碰就碎。

此刻的安静不是脆的。

它是一种更深的、更缓慢的安静，像是一层看不见的水从广场正中央缓缓漫开，漫过碎石堆，漫过断裂的防壁，漫过每一个还站着的人脚踝。

这种安静里没有紧绷感，没有一触即发的杀气，有的是一种所有人都在同一时刻屏住了呼吸、等待某个答案从深坑边缘那个浑身是血的老人嘴里说出来的默契。

这份答案的分量，重到连瀑布的水声都压不住。

瀑布从浮空岛侧面倾泻而下，哗哗地响着，水流砸在海面上溅起永不停歇的轰鸣，像是这座岛屿自带的一面巨大的水钟，在替所有人读秒。

战国没有回答。

不是不想回答，是胸腔里那股腥甜的气息还没压下去，一张嘴就可能喷出一口血来。

他半跪在碎石堆中，右膝压着一块被轰塌的女墙残骸，花岗岩断面割破了他的裤腿，嵌进膝盖的皮肉里，但他像是完全感觉不到。

一只手撑着地面，五指张开按在碎石的棱角上，指缝间渗出的血和石粉混在一起，凝成暗红色的泥浆。

另一只手还保持着将鹤护在身后的姿势，手臂横挡在她身前，袖子从肘部被撕裂，裸露的前臂上爬满了细密的伤口，有些还在往外渗血珠。

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