主一起走。

多活的这二十年，是偷来的。

偷来的日子要还。

但有些话，偷不来。

也带不走。

青霜剑谱不在我这里。

门主死前把它毁了。

他说这门剑法太凶，不该留在这世上。

我不信。

我找了二十年。

后来我信了。

不是信这门剑法凶。

是信门主说的另一句话。

他说：青霜门的剑，从来不是用来杀人的。

是用来守的。

守什么？

守你想守的人。

守你走不出的那座城。

守你咽不下最后一口气时，还在念的那个名字。

我守过。

没守住。

但你没让我白守。

依兰。

你生下来那天，江南落了第一场雪。

门主夫人把你抱在怀里，说这孩子眼睛真亮，像夜里的长庚星。

我给你取名依兰。

青霜门后山有一株野玉兰，门主夫人每年春天都去看它开花。

那年她也去看了。

回来路上遇见那些人。

她没有跑。

她只是把怀里的剑谱交给我，说：带它走，别回头。

我带走了。

回头了一辈子。

别学我。

依兰。

往前走。

别回头。”

谢依兰把那页纸读完。

她把信纸折起来。

折成很小的一方。

贴着心口放进去。

和那枚铜钱放在一起。

二十年。

她以为师叔失踪了。

她以为他在某个她不知道的地方活着。

她以为总有一天，她会找到他，问他为什么不回来。

原来他回来了。

回了这座宅子。

把这柄剑、这封信、这颗磨了二十年边角的铜钱，托付给一个他认识不到三天的人。

然后他独自走到江边。

走进那场二十年不遇的大雨。

再也没有回来。

谢依兰没有哭。

她只是抬起头。

看着许又开。

“二十年前，”她说，“你答应他什么？”

许又开沉默了很久。

久到檐角那盏白纸灯笼里的夜明珠暗了三分。

久到正堂画像上那三缕长髯在烛影里晃动，像故人隔着二十年终于等到了答案。

“他让我等他。”许又开说。

“等一个会来找他的人。”

他看着谢依兰。

“他说：许先生，你见过那么多江湖人，应该知道——有些人嘴上说放下，心里一辈子放不下。”

“他说：那孩子就是这种人。”

“他说：她会来的。”

他顿了顿。

“我等了二十年。”

谢依兰看着