感。

像一个老医生在夸病人恢复得好。

手术刀在指间转了半圈。

刀尖朝下。

“果实成熟了。”

姜寂没有站起来。

他靠着墙。

低头。

看手心里攥皱的日记残卷。

羊皮纸上没有新字浮现。

什么都没写。

只有他自己的血。

渗进纸纹里。

弯弯曲曲。

像一个没人能读懂的字。

姜寂把日记揣进怀里。

扶着墙。

站起来。

杀猪刀横在身前。

刀口朝上。

接住从穹顶破洞飘落的一片雪。

雪落在刀刃上。

没化。

“来。”